C’était le matin, très tôt. Un matin limpide et clair, de ceux qui font croire que tout peut toujours recommencer. Un peu d’air, de l’espace.

Key west qu’il avait dû quitter était loin. Ni cela, ni rien d’autre n’était à regretter. C’était écrit. Rien de ce que l’on n’a pas écrit soi même n’est écrit, mais cela l’avait été, autrement, si souvent.

Il avait pris sa veille carabine et marché un peu. Son père avant lui, 33 ans plus tôt.

Tiens : 33 ans. Tout est écrit.